Листаю Книгу Памяти...
Страницы, списки, даты.
Фамилии героев, иль просто рядовых.
Погиб тот под Смоленском, тот пал в бою под Курском,
А этот где-то в Латвии без вести пропал...
Все имена знакомые, родные, наши, русские: Андреев, Киселёв, Ваньков, Степанов, Коршунов...
А вот и мой прадедушка, по имени Василий, фамилии Белов.
Я к бабушке с вопросом:
—Ну расскажи, бабуля, каким был папа твой?
Наверно, богатырь он, могучий и бесстрашный, как Муромец Илья.
— Нет, — бабушка сказала,
— Он был росточка среднего,
Весёлый, добрый, ласковый
Да нас, детей, любил.
Когда война проклятая пришла на землю русскую,
Приплыли тучи чёрные и прокричали вороны,
Отец собрал нас в горенке
И, поклонившись матери,
Беречь детей наказывал,
Вернуться обещал.
«Вам нелегко придётся,
— Сказал он тихо, —помните,
Но надо выжить, слышите.
Ради отцов воюющих, ради победы нашей,
Ради земли родной».
И замолчала бабушка,
Слезу смахнув украдкою.
Потом, вздохнув, добавила:
—Запомни, моя внученька,
Кто были твои прадеды,
Что жизни не жалели
За Родину, за нас.
Гордись корнями нашими.
Мы целое, единое, во век непобедимое
Покуда память светлую Храним в своих сердцах.