Каждый год в праздник 9 мая, деда наш плакал, плакали и мы. Его рассказы, до мурашек, приводили в ужас. Но ему не давал покоя один момент из его жизни с фронта, о котором он каждый год нам его напоминал (мы слышали эту историю многие годы и всё равно все внимательно слушали открыв рты, как будто слышем впервые): "Когда закончились патроны, мы схватились за ножи и принялись сражаться в рукопашную. Я до сих пор помню эти глаза фрица, когда он прыгнул на меня с ножом....(в этот момент дедушка начинал говорить как будто оправдываясь перед нами и чувствуя свою вину), ребята....а что мне оставалось делать то?!, когда этот чёрт летел на меня, ребят....я его убил....я помню как сейчас, мой нож протыкает его тело, ребят....когда стреляешь и люди мрут-это вроде так и должно быть, но....когда твоя рука помнит как ножпронзает человеческое тело-это страшно....
После этой истории, мы дети и внуки успокаивали его: Деда если бы ты его не зарезал, тогда не было бы и меня и мамы и сестёр моих. Он вроде понимал всё и то что именно так и нужно было поступить, но чувство вины сидело у него в глазах и душа плакала.