Мама не воевала с оружием в руках, но сколько эти натруженные руки перестирали солдатских окровавленных бинтов и гимнастерок... Сколько ласковых и добрых слов услышали раненые бойцы. Она вспоминала, как стучали зубы от холода и страха, когда она осталась одна с умирающим офицером в разрушенном снарядами доме и была последним человеком, который поддержал его перед вечностью... В детстве мама часто пела полюбившуюся мне песню, думаю тогда она вспоминала именно этого бойца:
"На опушке леса старый дуб стоит,
А под этим дубом партизан лежит.
Он лежит не дышит и, как-будто, спит.
Золотые кудри ветер шевелит.

Перед ним старушка-мать его стоит,
Она горько плачет, сыну говорит:
Ты скажи словечко матери своей,
По тебе страдаю, милый сын Андрей.

Я ж тебя родила, батька фрицев бил,
В городе Одессе жизнь свою сложил.
Я ж тебя растила, но не сберегла,
А теперь могила здесь твоя.

Позади старушки командир стоял,
Ласково и тихо ей сказал:
Ты не плач, мамаша, пал он не один,
Мы фашистам-гадам крепко отомстим".