Отец мой Панков Виктор Михайлович, родился в селе Троицкое, Беляевского района, Одесской области 29 сентября 1925 года. Он много и часто рассказывал о своей родной земле, о её плодородии, гостеприимстве и неописуемой красоте её природы и говорить мог об этом везде и всегда. Но вот когда приходилось вспоминать о годах войны он был немногословен, видимо та грань где его жизнь столкнула с чужой, вражеской силой, которая пришла на его землю нарушив жизненный уклад его земляков, привнеся смерть и разруху, чувствовалась спустя и 30, и 40, и 50 лет, спустя. Одевая на праздничные мероприятия свои боевые и трудовые награды, которых в почтенном возрасте было более двух десятков,он особенно долго держал в руках те три медали которые может быть и не блестели позолотой, но были для него самыми дорогими, фронтовыми. Он никогда  не рассказывал о своих фронтовых годах в режиме остросюжетного романа. Лишь иногда, когда собравшись за семейным столом, особенно в день Победы и на 23 февраля, слегка приняв на грудь, во время перекура он вспоминал свою фронтовую молодость и друзей, многие из которых оставили свою жизнь на чужой для них земле. Слушал я его короткие воспоминания в пол уха, всегда считая, что его «банк памяти» в любой момент озвучит необходимую мне информацию. Всегда удивляло то, как затаив дыхание его слушают другие ребята, на школьных вечерах и утренниках, посвящённым торжествам дня Победы. У них не было папы который бил фашистов и это было им дико интересно. Как я их всех понял когда отца не стало. Как бы сейчас хотелось слушать про эти великие и трагические годы для нашей страны от него, который был одним из тех, кто тогда жил и воевал. Особенно сейчас, когда эта коричневая чума даёт ростки, на Украине, Родине моих родителей, земля которой полита кровью миллионов СОВЕТСКИХ людей, когда стравливают между собой людей, кровь в жилах которых смешалась настолько, что понять какая часть её русская, а какая украинская, невозможно. Как нам всем Вас не хватает, дорогие Вы наши солдаты.

Украина. Одесса. Россия.

Мир снова в ожиданье дня Победы,

Всех поимённо мы Вас вспоминаем

Спасибо Вам за всё, отцы и деды

Мы подвиг Ваш и чтим, и уважаем.

Да разве мой отец подумать мог,

Рождённый на земле, Одессы-мамы,

Что землю будет вновь топтать сапог,

Бандеровско - фашистской обезьяны.

Ребёнком землю эту он пахал,

Глотал свой пот, за батей поспевая,

На фронте, за неё он умирал,

Своею  кровью землю поливая.

С развалом  огромаднейшей страны,

Когда державу мощную просрали,

Когда то верные стране сыны,

Вмиг оккупантами для многих стали

Теперь оказывается, что они когда то,

С корыстной целью по Европе шли,

И что они, советские солдаты,

Всех убивали, мучили и жгли.

Как можно свою память потерять,

Что нужно сделать над собой такое,

Чтобы толпой, под свастикой,  шагать

Забыв про всё священное, родное.

Забыв о том, что вы и мы, славяне,

За пару-тройку долларов продаться,

Крича : « Геть звiдси, россияне»,

Перед ТурчиноЯйцеХунтой простилаться.

Не сможет Украинская земля,

А вместе с ней, земля Одессы мамы,

Жить по указке « Черного плаща»,

В миру попроще, Барика Обамы,

А всем бандеровско - фашистским идиотам

Скажу доходчиво, отцовскими словами:

«Земля родная, с кровушкой и потом,

Будет гореть под вашими ногами!»

Панков Ю.В.