Для каждого из нас есть свои «символичные»  даты. У некоторых это день рождения любимого человека, у других – день важного для них события. Для меня это – 9 мая. Эта дата важна для меня не только как победа над фашистскими захватчиками, но и как смерть близкого мне человека, которого, к сожалению, я никогда не знала.

Все началось далеко в детстве, с одного из солнечных дней, которыми так наполнена короткая весенняя пора. Я отдыхала у бабушки с дедушкой в деревне.  Кузя, серый котенок, бегал за «солнечным зайчиком», которого я пускала маленьким зеркальцем. Немного погодя, мне это надоело, но не Кузе – он отчаянно протестовал, кусая и царапая мне руки. Я нетерпеливо крикнула на него, он испугался и забился под кровать. Решив «извиниться» перед ним, я, для начала хотела выманить его, но он не выходил. Так, нашаривая его рукой под кроватью, моя рука наткнулась на что-то твердое. Удивившись, я вытащила это что-то наружу. Моим глазам предстал старый чемодан. Его зеленая ткань, которой он был обшит, со временем совсем истрепалась – были видны обтертые края. Я хотела открыть чемодан, но замок не поддавался. «Наверное, уже сломался. Еще бы, этому доисторическому созданию можно дать лет пятьдесят!», - подумала я. Тем не менее, дав волю любопытству, я старательно делала следующие попытки «взлома», которые, впрочем, не увенчались успехом.

Вечером, когда вся семья собралась на просторной кухне, я рассказала об этом событии домочадцам, требуя подробностей. На мои слова дедушка улыбнулся, его большие карие глаза заблестели.

После ужина мы с дедом пошли исследовать мою маленькую загадку в виде не открывающегося чемодана. Он по-прежнему лежал на деревянном паркете. Торшер на тумбочке светил каким-то магическим светом, отчего тайна становилась все интереснее.

Дедушка наклонился, сел на пол и стал открывать этот злосчастный чемодан. Мне показалось, или его руки, действительно, дрожали? Эти секунды показались мне вечностью. Я ждала, испытывая какое-то волнующее чувство, подобное тому, когда в детстве открываешь  коробку с подарками. Я даже зажмурила и закрыла маленькими детскими ладонями глаза, но, терзаемая любопытством, оставила маленькую щелочку между пальцами и подглядывала.

Наконец, чемодан был открыт. То, что я увидела, меня разочаровало.

- Что это такое? – спросила я , взяв в руки какую-то бумагу, которая почернела от времени.

Дед вздохнул и как-то скудно улыбнулся:

- Наша с тобой вечная память…

На желтом дне находились документы на имя Зайнутдинова Сабира Бадгытдиновича, красноармейца советской армии…

…Родился 25 июля 1917, в год февральской революции, в деревне Кашкар Чекмагушевского района. В мирное время учился в медресе, работал плотником, трактористом, кузнецом, мельником. Сельчане называли его «мастером на все руки». Так, после войны, он починил старую мельницу и провел в ней, с помощью генератора от трактора, свет, когда остальные люди использовали керосиновые лампы! «Я тогда ходил в школу и очень хорошо помню, как все в районе съезжались посмотреть на «чудо»  моего отца» - с гордостью в голосе вспоминает дед.

На смену спокойной, размеренной жизни пришла грозная война. Из-за «брони», которую имел прадед за свои многочисленные профессии, его не хотели оправлять на фронт, так как считали, что такой человек нужнее в тылу, но разгоряченное желание защищать Отчизну привело его в 1943 году в самую гущу событий. Сначала рядовой Зайнутдинов был артиллеристом – уничтожал снарядами вражеские войска; затем, после ранения, стал штабным связистом.

Моему прадеду посчастливилось вернуться домой живым. За все свои подвиги он награжден 5-ю медалями. К сожалению, имеются сведения только о двух из них – медаль за героизм и орден мужества 2-ой степени.

Вернувшись, он стал заниматься прежними делами: изучал латинский и арабский языки, даже после пенсии работал в кузнице.

Как сказал Шекспир, ничто не вечно, даже человеческая жизнь. 9 мая 1993 года, в 12 часов ночи, мой прадед умер…

В этот вечер я впервые услышала о Великой Отечественной Войне: о толпах измученных, истерзанных расчетливою и хладнокровною войной людей; о целых ротах и взводах, погибших при выполнении своего последнего долга; о моряках, похороненных в толще глубоких вод; о летчиках, покинувших свою небесную стихию навсегда; о партизанах, имен которых мы практически не знаем… Я с жадностью хватала каждое слово, срывавшееся с губ моего любимого деда, но усталость взяла свое и я заснула под монотонный рассказ. Ночью мне снились ужасные вопли сирен, дикие стоны и крики умирающих людей, оглушающие канонады выстрелов…

С тех пор прошло много лет, но эти воспоминания моего детства никогда не забудутся. Наверное, это и есть вечная память. Я буду чтить не только своего прадеда, но и других героев, защищавших нашу Родину. Так должен делать каждый человек, ценящий свою жизнь, которую нам подарили ветераны. Что было бы, если 68 лет назад наши доблестные деды и прадеды, тогда ещё молодые юноши, не смогли усмирить  фашистскую ненависть?

Что значить для вас вечная память о ветеранах Великой Отечественной Войны? Нет, я говорю не о шикарных парадах на Красной Площади, не о красных гвоздиках, подаренных прадедушкам и прабабушкам, не о ярком поздравлении мэра города в газете. Конечно же, это тоже играет огромную роль, но, подумайте - помогали ли Вы когда-нибудь ветеранам? Дарили ли им ту теплоту, которую они получали во время войны? Да, да, Вы не ослышались. Именно теплоты.  А иначе как можно назвать жертву одного человека, ради своих друзей? Поверьте, там, на поле боя каждая капля доброты чувствуется сильнее, чем сейчас, в мирное время. Этому свидетельствуют многочисленные рассказы и воспоминания военного времени.

Сейчас, когда я уже стала понимать взрослых людей, я знаю, почему дрожали руки деда, когда он открывал старенький зелёный чемодан, и, подолгу рассматривая красноармейскую книжку рядового Зайнутдинова, переворачиваю растрепанные страницы аккуратно, боясь испортить не только листы бумаги, но и вечную память моего прадеда.